Entre les mains un nuage de paix glisse ą pas lents. Sur la surface du monde des canons grondent ą la vitesse des fortes émotions , le monde observe en toute impuissance les variations des pourchasseurs d"horreurs. L"homme avance sur les courbes de l"histoire en soufflant pour éviter peut-źtre le pire, ses mains tremblent sur les feuilles noires du regard de la mźme couleur. Le poéte ne pousse que les mots sur la branche bleue de l"espoir .
